De la noche a la mañana me topo con una carpa de circo inmensa, erecta, como quien no quiere la cosa, en medio de la Plaza de Stalingrado. La flaca, eterno hilo de Ariadna entre mis ideas autistas y la realización de que existe un mundo exterior, me explica que se trata de un festival literario de una semana en París, no sin antes lanzarme la mirada ésa de este-me-está-jodiendo-porque-no-puede-ser-tan-ignorante, con que te recibe la gente “informada” cuando confiesas que no sabes si “High School musical” es una obra de teatro, película o presentación de fin de año adolescente.
