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©V.U.S., 2008.
| Poesía“Soy un efímero y no demasiado descontento ciudadano de una metrópoli que se cree moderna porque todo gesto conocido ha sido eludido en los mobiliarios y en el exterior de las casas, así como en el trazado de la ciudad”. -Jean A. Rimbaud. |  |
| Siempre me han desagradado las etiquetas. No sé hasta qué punto se pueda dividir el espacio literario, de escritura, en bloques tipo “cuento”, “novela” o “poesía”. Pero de todas estas etiquetas, la de “poesía” es la que se me hace más incómoda de reivindicar. Decir que escribes “poesía” produce efectos terribles: La gente cree que escribes cosas que se titulan “oda al amor perdido” o “entre mariposas y florecitas”, todo en rima y leído preferiblemente con voz aguda. Por otro lado, “poetas” no es algo que haga precisamente falta en este mundo. No entiendo por qué la gente tiene esa horrible tendencia a considerarse “escritor” simplemente porque cuadra versos en un cuaderno. El cineasta Jean-Luc Goddard dice que existe una obsesión humana con la literatura. Alguien agarra un pincel, y no se le ocurre pintar la capilla Sixtina. Alguien agarra un pedazo de piedra, y no se le ocurre tallar el David. Pero francamente, cualquier jetón se cruza con un lápiz tirado en el medio de la calle, y ya anda soñando con que va a escribir “La comedia humana” de Balzac o “Las Flores del mal” de Charles Baudelaire. Por eso es que nunca me he definido como poeta, y miro bastante raro a alguien que lo haga. A mí me gusta la literatura, en todas sus formas, y evidentemente escribir versos es una forma interesante de expresión. Pero tiendo a guardar estos versos para mí. |
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