Marido: (llegando de viaje de negocios) Hola, mi amor. Oye, tengo algo que decirte.

Esposa: ¿Ah, sí?

Marido: No sé qué me pasó… Había un cóctel en la noche y me lié con una camarera… Discúlpame, fue estríctamente carnal. Sabes que te amo sólo a ti.

Esposa: Ah, yo también te iba a comentar que el chico que trajo las pizzas me recordó a Alain Delon y bueno, me dejé llevar, qué se le hace.

Marido: Pues no te preocupes, eso pasa. Mientras nos amemos, estaremos bien.

Y asunto resuelto.

Esto lo traigo a colación después de un encuentro con uno de los músicos del grupo La Caravanne Passe. En medio de la fiesta, empezamos a hablar de lo que, para nosotros los venezolanos, equivale a una conversación sobre el clima entre europeos: la belleza de nuestras mujeres. La cosa fue más o menos así:

-Definitivamente, las venezolanas son bellísimas –me dice él-. Estuve casado con una.

-¿Ah, sí?

-Sí. Un caramelo increíble.

-¿Y qué pasó, pues?

-Nada, la diferencia cultural era muy grande.

-¿Diferencia cultural? –le pregunté.

-Sí. Sucede que nos fuimos de gira por la Europa del Este, ¿sabes? Con el grupo. Y bueno, yo soy músico… Así que en una fiesta, me enrollé con una chica de Eslovenia. Una rubia espectacular… Pues nada: regresé a París y, como siempre he hecho, decidí ser sincero con ella y decirle lo que había pasado.

-¿Y? ¿Cómo lo tomó?

El músico me miró de reojo, lo cual no auguraba nada bueno:

-Yo pensé que lo entendería. ¿Somos franceses, sabes? Ella escuchó mi relato y luego, lentamente, se dirigió hacia la cocina. Agarró un tenedor del fregadero y, ¡chas!, me lo enterró en el cuello. Quedé tirado en medio del apartamento, ahora tengo esta cicatriz –su mano desviste su cuello-, y luego ella se marchó.

-Carajo –fue lo más filosófico que atiné a decir.

He allí la gran diferencia entre las francesas y las venezolanas. Si le montas cachos a una francesa, ella no perderá la compostura: simplemente se acostará con toda la cuadra, desde el cartero hasta el policía, luego volverá un poco más ligera y tendrán sexo reconciliatorio.

En cambio, una venezolana traicionada tomará un tenedor y te lo enterrará en el cuello antes de hacer sus maletas y pasarle por encima a tu cuerpo que se desangra en la sala.

Extraño que el difunto Lévi-Strauss no haya escrito sus teorías antropológicas sobre esta diferencia que late, desde Caracas hasta París, bajo la piel de las mujeres…